Bocadillos, Mirinda y Kofola

Bocadillos, Mirinda y Kofola, eso supongo que será lo que recordarán mis coetáneos de Bratislava de sus cumpleaños infantiles a poco que se parecieran un poco a los míos y supongo que a los de muchos otros. Ciertamente nosotros le dábamos a la Coca Cola en vez de a la Kofola pero por lo demás debería ser lo mismo.

Este año, podría haber celebrado mi cumpleaños con un par de bocadillos y mi vasito de Kofola pues todavía queda un resto en la nevera. La Kofola es el refresco de cola y algún tipo de planta local (supongo) que ha conseguido resistir bastante bien el paso del tiempo. Y la verdad es que no me extraña porque a mí me gusta más. Es menos dulce y tiene menos gas que las alternativas globales pero a mí me gusta más.

En cualquier caso, este año no he optado por esa combinación. Por la mañana opté por un sandwich, posiblemente de pavo, con el que amablemente Austrian Airlines me felicitó. Pensaba yo que con un poco de suerte alguna de las dos compañías se daría cuenta de que era mi cumpleaños y me harían volar en clase Business como había pasado dos semanas antes ... pero no. Parece que el regalo de cumpleaños ya me lo habían hecho y yo no había sabido reconocerlo. Eso sí, me dejaron en Bratislava antes que nunca, lo cual tampoco es de desdeñar.

Ese día estuve también a punto de salir algo más temprano pero a última hora me pilló por banda un compañero y terminé sobre las 7. Y a las 7 y algo estaba en el apartamento sopesando cómo celebraría mi cumpleaños (antes de que me cantaran el "Cumpleaños Feliz" por el teléfono). Al final decidí que me iba a hacer una cena especial: Pisto con salchichas.

Y es que los del Lidl son la caña. Alentados por el éxito que supuso el plagio de los callos como goulash bratislavo, intentaron hacer lo propio con el pisto, aunque con menos éxito. Ciertamente tenía un aire pero estaba menos logrado. Las salchichas estaban buenas, eso sí, pero probablemente para que uno no pensara en que aquello no era pisto del bueno :-).

Así que con mi latita de algo que no sabía lo que era y que resultó ser pisto con salchinas, con unas buenas tajadas de sandía y un buen caldo de plátano, manzana y melocotón para regarlo todo y brindar a la salud de lectores y no lectores del blog :-).

No sé si alguien estará pensando que se trata de una celebración un tanto pobre para un cumpleaños pero la verdad es que no. Recuerdo ahora mismo un cumpleaños que pasé junto a mi padre arreglando el autobús. Si no recuerdo mal, aquel día no comimos porque parecía que se iba a tardar poco en arreglarlo y al final llegamos a la casa a las 11 de la noche. Entonces fue cuando mi madre me felicitó y yo caí en que realmente era mi cumpleaños.

Y recuerdo también que en Chicago, la otra gran experiencia en cuanto a asignación de trabajo fuera de Málaga, también celebré mi cumpleaños de forma un tanto sui-géneris. Si no recuerdo mal, pues ya la memoria me falla, no supe casi hasta el último segundo si lo iba a celebrar o no. Todo dependía de si aquel ¿jueves?, no, parece que era martes; pues dependía de si aquel martes íbamos a salir a cenar por ahí o bien lo dejaríamos para otro día. Al final fuimos al Hooters, por lo que se puede decir que no fue precisamente igual al cumpleaños del otro día aunque fuera más o menos parecido durante la mayor parte del día :-). Por cierto, ¡¡¡qué buenas estaban las alitas de pollo del Hooters!!! ... las camareras también pero todo el mundo sabe que yo no me fijaba en esas cosas :-P.

Así que, en resumen, no me quejo por la celebración de cumpleaños de este año. Ya me desquitaré el próximo ... o este mismo fin de semana :-).

Un saludo, Domingo.
P.D.: Se me olvidaba indicar, si no lo había hecho antes, que la Mirinda también sigue vendiéndose en Bratislava. Ese es el motivo por el cual podría haber celebrado mi cumpleaños con bocadillos, Mirinda y Kofola.

El sentido de la vida

Esta mañana me he levantado más o menos a la misma hora que todos los sábados. He cogido una mochila que regalé a mi hermano hace un par de años tras comprarla en un rastrillo de Bruselas y he metido las cosas del fútbol. También he cogido el móvil por si me llamaban para comunicarme que había aparecido la maleta y justo en ese momento me he dado cuenta de que tenía puesta una alarma repetitiva, la alarma repetitiva que todos los sábados me debía recordar, aunque nunca me hacía falta, que tenía que recoger a mi tío.

Esta mañana he borrado la alerta semanal; mi tío murió el martes mientras yo estaba en Bratislava. Creo que alguna vez he contado que era esquizofrénico pero no sé si conté que la enfermedad y las cosas que hacía bajo ella, le había provocado un serio deterioro físico. De vez en cuando lo tenían que ingresar y con cada ingreso mi madre se iba preocupando más e iba presintiendo lo que iba a pasar.

Hará un par de semanas, sufrió su último ingreso. Primero fue un ingreso rutinario y luego algún tipo de infección no se sabe muy bien si virulenta o solo violenta acabó con el resultado previsto ya hace tiempo por mi madre y mi otro tío. Yo, sinceramente, pensaba que todavía le debía quedar algún ingreso más y que reaccionaría en cuanto le pusieran el antibiótico adecuado. Pero se ve que estoy perdiendo el poco ojo clínico que tenía.

El martes pasado, mi padre me escribió por el messenger; serían sobre las 2 de la tarde. Me dijo simplemente que la doctora no daba muchas esperanzas pero poco más. La realidad, que yo no sabía, era que ya el día anterior la doctora había dicho que algunos órganos empezaban a fallar empezando por el corazón que empezaba a latir con mayor frecuencia y los pulmones, que funcionaban a un ritmo menor. Ya entonces se sabía que sería cosa de días si no horas.

Yo, como no sabía nada, llamé por la tarde a mi casa de forma rutinaria. No respondió nadie. Llamé a casa de mi tío y obtuve idéntico resultado. No le di mayor importancia pues pensé que debía ser la hora en la que se estarían relevando en el hospital dejando ambas casas vacías. De todas formas, no sé si por si acaso, llamé a mi prima y en su casa ya me dijeron que mi tío había fallecido esa tarde. La verdad es que en ese momento no es que se me viniera el mundo encima pero sí que sentí un duro golpe, el de pensar cómo estarían mi familia en general y mi madre en particular, que ya hacía tiempo que lo presentía. También acabé lamentando no haber ido a verlo la última vez que estuve en Málaga pues llegué a casa casi a las nueve y además de que tampoco me apetecía en exceso, pensé que ya sería tarde para acercarme a la habitación. Sabía que aquello era completamente ilógico pero no podía evitarlo.

Volviendo al teléfono, aparentemente no habían querido decirme nada, aunque la verdad es que no termino de verle el sentido pues la única diferencia hubiera sido que me hubiera enterado probablemente al día siguiente después del funeral. Pero bueno, eso ya tenía poca solución. La verdad es que me encontré más afectado de lo que pensé que estaría llegado el momento. En ese momento se puso mi abuela (no la madre de mi tío sino la otra) al teléfono. Solo pude hablar con ella un par de frases porque simplemente de pensar que ella lo había conocido cuando era solo un niño y ahora le sobrevivía ... de hecho otra persona más a la que sobrevive. Eso no hace sino aumentar la pena y las penas que la pobre tiene. Con casi 90 años, 89 que cumplirá en septiembre, menos mal que todavía le queda la biznieta para darle alguna que otra alegría.

Como digo, solo pude intercambiar un par de frases. Tras ello le pedí a mi novia que hablara con ella pues yo no podía. Tras esta primera conversación llegaba el turno de hablar con alguien de mi casa y la duda de si llamaba a mi madre, a mi padre o a mi hermano. Al final me decidí por mi hermano quien, supongo que además estará más acostumbrado a estos casos. Le pregunté qué tal estaba mi madre y al decirme que bien ya se me compuso algo el ánimo. Me pasó a mi madre y efectivamente se encontraba bien de ánimo. No sé si además estaría bajo el influjo de algún tranquilizante pero supongo que también es el resultado directo de esperarse el desenlace. Gracias a esto pude hablar con ella prácticamente con normalidad.

Por la noche recordé que no había telefoneado a mi otro tío pero ya lo dejé para el día siguiente, más por tener el ordenador apagado que por pensar que mi tío pudiera estar acostado pues sabía positivamente que no sería así. Al día siguiente hablé con él y me comentó que era él el que estaba allí cuando murió. Lo notó muy quieto, le tomó el pulso y ... Me contó también que su gran miedo era posiblemente el gran miedo de toda la familia, que mi tío quedara en coma durante un tiempo indefinido pues entonces habría que ver cómo nos las íbamos a arreglar.

Precisamente, unos días antes había estado yo dándole vueltas al caso de Eluana Englano. Es un caso muy diferente pero ante la posibilidad de que ocurriera algo parecido, no pude sino darle la razón al padre, a pesar de que en su momento yo mismo defendí que esa solo era la solución más fácil.

Y es aquí donde llego al título de esta entrada. En el caso de mi tío, vivió como una persona "normal" hasta aproximadamente los 18 años. Luego tuvo unos años en los que la enfermedad se fue manifestando y por último, prácticamente 20 años en los que realmente era una persona que vivía porque, esa máquina que somos, todavía podía seguir funcionando de forma más o menos independiente. Es decir, aproximadamente la mitad de su vida sin ningún tipo de objetivo más que el de coger un cigarro para fumárselo en un segundo o beber litros y litros de agua.

En este tipo de situaciones es cuando uno no es que entienda pero sí que encuentra otro sentido a aquello de sacrificar a los hijos deformes que hacían los espartanos. Este tipo de eugenesia, tan criticable (sobre todo en nuestros días) evidentemente no podía ser 100% mala. De hecho, el pensamiento único actual se decanta curiosamente por que el aborto sea bueno, la eugenesia "adulta" sea mala y luego la eutanasia otra vez buena. Sin duda asuntos demasiado complicados como para tratarlos en un par de líneas en un blog.

Como decía, en un caso así se pregunta uno qué sentido tiene la vida o al menos ese tipo de vida. Evidentemente el que algo no tenga mucho sentido no significa que haya que acabar con ello, faltaría más. Entre otras cosas, ya lo decía Gandalf en el Señor de los Anillos en lo que probablemente ha debido ser uno de los alegatos más poderosos en contra de la pena de muerte; algo así como: "Muchos de los que viven merecen la muerte y algunos de los que mueren merecen la vida. ¿Puedes devolver la vida?. Entonces no tengas prisas por condenar a muerte pues ni el más sabio de los sabios conoce el final de todos los caminos."

Es decir, lo mismo resulta que un esquizofrénico en uno de sus momentos de lucidez salva a una persona o en uno de los momentos de locura corta el dedo de Frodo y el Anillo se destruye en el Abismo del Destino ... por poner dos ejemplos muy tontos. Pero en cualquier caso el sentido de una vida así parece encadenado al azar: a ver si da la casualidad y tiene sentido. Posiblemente en la mayoría de casos nos encontraremos con que, en un caso como el de mi tío, descansa él y descansa la familia.

Un saludo, Domingo.

Lecturas

Independientemente de esas cosas que ya empiezan a tomar un carácter monótono por lo repetitivo, (como pueden ser el levantarse temprano los lunes, coger primero un vuelo, luego el otro, luego el taxi, trabajar, salir tarde, descansar unas horas, empezar el martes, trabajar ...) sí que hay cosas que van cambiando de una semana a otra.

Una de ellas es la obra, que sigue sin prisa pero sin pausa. Con un poco de suerte, para final de mes podría estar, si no lista, casi lista. Otra de ellas es la lectura. El ritmo actual es de aproximadamente un libro por semana y creo que casi lo mejor de todo es que el ritmo de lectura está resultando bastante parecido en cualquiera de los tres idiomas que procuro alternar. En este sentido, he notado un cierto salto de calidad en el francés ya que poco a poco voy sacando palabras por el contexto y voy ampliando mi vocabulario.

Es un enfoque totalmente diferente a cuando empecé a leer en inglés, que lo buscaba todo, absolutamente todo en el diccionario. Con el francés pensé hacer lo mismo pero, claro, llevar el diccionario encima en todo momento cuando vas viajando en avión no es quizás la mejor elección. De todas formas, estoy bastante contento con la progresión.

Volviendo a la lectura en general, de los libros que llevo leídos la verdad es que algunos están bien, otros son más que prescindibles pero también los hay que son simplemente geniales ... o al menos a mí me lo parecen. En cuanto a libros, siempre he preferido los clásicos a los best-sellers puntuales porque por alguna razón han debido convertirse en clásicos. Ciertamente han podido serlo porque han gustado a gente con gustos diferentes a los tuyos y a mi mente vienen de forma más que clara Guerra y Paz, que se me hizo insoportable, o las obras de Kafka. Pero no ha sido el caso en los dos de los que voy a hablar.

El primero, tras mucho tiempo ¿cómo no? escuchando hablar de él, lo tenía encolado pero hasta ahora no me había decidido a cogerlo, ayudado también por el hecho de que no es muy voluminoso y se convierte en un libro de viaje perfecto. El libro no es otro más que 1984 de Orwell.

La verdad es que empecé a leerlo y no me terminaba de convencer. Tampoco sé si me vi influenciado por la aversión al Gran Hermano televisivo pero la verdad es que me parecía un tanto curioso, ingenioso para su época (aunque parece ser que se basó en otra novela parecida) pero tampoco mucho más. Pero de la mitad hacia adelante, más o menos, me encantó. En particular el trozo donde explica cómo está concebida esa sociedad y por qué funciona así. Por no hablar del final cuando se ve toda la esencia del sistema.

No voy a destripar el libro, como tampoco lo hacía en el otro blog que había para ello y además creo que con esa pequeña descripción de lo que sentí al leerlo es suficiente. Lo realmente importante fue lo que realmente sentí tras leerlo y no es otra cosa que lo que muchos otros han escrito después (ahora lo sé) diciendo que o bien nos estamos encaminando realmente a una sociedad de ese tipo, o bien que sus predicciones solo se han cumplido a medias.

Y no solo eso sino el miedo y no sé si el convencimiento de que casi es imposible que no sea así. Su análisis del poder me parece tan lúcido que ahora mismo no puedo pensar en ningún fallo. Por poner ejemplos reales, el obvio de Cuba o el incipiente de Chávez como personas a las que no les debe interesar el dinero sino el poder. En África, por otro lado, da la sensación de que muchos de sus dirigentes llegan por las armas y se preocupan más en enriquecerse ellos que de otra cosa.

Eso, ayudado por los intereses económicos de la zona y algún que otro traficante de armas hará que unos años más tarde llegue otro ejército que haga lo mismo. Bueno, posiblemente se trate de un análisis muy superficial y erróneo, tampoco es que me preocupe en exceso, pero mientras leía el libro me pareció todo tan evidente ...

Después de haber leído libros sobre virus que mutan y conviertes a mantin en megamantis, (que para echar el rato están bien, pero que son a la literatura lo que los efectos especiales al cine) un libro que realmente te haga ver cosas o al menos preguntártelas es todo un cambio.

Y está el segundo libro que no tengo muy claro si lo he leído o lo he releído. Lo he releído en el sentido de que ya lo leí siendo un niño, pero lo he leído en el sentido de que esta vez lo he hecho en su idioma original (algo que quisiera hacer con todos los libros, claro está). Se trata de "De la Terre à la Lune" de Jules Verne. Hará un mes o así, cambiando de avión en París, entré en una tienda Relay y me encontré con una edición que habían sacado para conmemorar el cuarenta aniversario de la llegada del hombre a la Luna. Es un pequeño estuchito con dos libros de bolsillo, "De la Terre à la Lune" y "Autour de la Lune". Bueno, tal como se puede ver en la wikipedia, el título original es "De la Terre à la Lune, Trajet direct en 97 heures 20 minutes".

Tras acabarlo, recordé que cuando lo leí por primera vez me quedé con la intriga de qué pasaría después. Ahora, probablemente más de veinte años más tarde, lo sabré pues para eso está el segundo volumen. Pero bueno, no ha sido eso lo que me ha llamado más la atención. Lo que me ha llamado la atención es la cantidad de conocimientos que tenía ese hombre con menos de 30 años, hace tantísimos años y sin la wikipedia a mano.

Una vez me dijeron que el conocimiento es sexy. No sé si será verdad pero si lo es ese hombre tenía que ser el Cristiano Ronaldo de la época :-). A decir verdad, supongo que en todas las épocas hay y ha habido gente como Julio Verne pero el caso es que él tuvo la visión, los conocimientos y escribió ciencia en vez de ciencia ficción (o lo que sea lo de los virus y las mantis gigantes).

Además, al final del libro venía una pequeña biografía que resultó ser también de lo más interesante. Se enamoró de una prima con 14 años, emprendió un viaje a no recuerdo qué lugar remoto con la intención de llevarle un regalo muy especial. Su padre consiguió detenerlo en el último momento y despechado prometió no viajar sino en sueños. Estudió derecho (y supongo que la formación integral de entonces le enseñaría también matemáticas, física, química ...), se casó con una viuda de 26 años o así que tenía dos hijas, trabajó en la bolsa (lo enchufó su suegro), se metió en política, le pegaron dos tiros no se sabe muy bien por qué ...

Si algún día tengo mi propia mini-biblioteca, Julio Verne debería estar más que presente ... y ojalá mis hijos también lo lean y les guste, claro.

Un saludo, Domingo.